tag:blogger.com,1999:blog-8905034164280517472024-03-18T21:25:46.200-07:00Lady Drama.Todos los días la gente se arregla el cabello, ¿por qué no el corazón? (Ernesto Che Guevara)Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.comBlogger86125tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-20801156161310503722015-10-11T16:42:00.000-07:002015-10-11T16:44:25.300-07:00Utopías y hasta luegos.Todo pasa y todo queda,<br />
pero lo nuestro es pasar,<br />
pasar haciendo caminos,<br />
caminos sobre el mar.<br />
<br />
Caminante, son tus huellas<br />
el camino y nada más;<br />
caminante, no hay camino,<br />
se hace camino al andar.<br />
<br />
Al andar se hace camino<br />
y al volver la vista atrás<br />
se ve la senda que nunca<br />
se ha de volver a pisar.<br />
<br />
Golpe a golpe, verso a verso...<br />
<br />
Cuando el jilguero no puede cantar.<br />
Cuando el poeta es un peregrino,<br />
cuando de nada nos sirve rezar.<br />
"Caminante no hay camino,<br />
se hace camino al andar..."<br />
<br />
Golpe a golpe, verso a verso.<br />
<br />
Me mudo, pero este pequeño gran rincón que me salvó de ahogarme en más ocasiones de las que podría enumerar, seguirá abierto para el que quiera recordar viejos tiempos.<br />
<br />
Como yo haré de vez en cuando.<br />
<br />
Hasta siempre,<br />
Maca.<br />
<br />
Mucho más a partir de ahora en <a href="https://lachicadelasutopias.wordpress.com/">La chica de las Utopías</a>Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-42326259811695905292015-09-17T14:36:00.000-07:002015-09-17T16:25:10.831-07:00Declaración de finales.<div class="p1">
<span class="s1">La pregunta es ¿Cómo vamos a poder crear relaciones sanas tal y como estamos haciendo las cosas?</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Soy una chica de los 90. No he vivido la movida madrileña, ni la dictadura militar argentina, ni siquiera vi por la tele cuando el muro de Berlín cayó, ni cuando el hombre pisó la luna (o no). No estuve en ese tiempo en el que la música sólo podía oírse con tocadiscos. </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Nací en el 94, el año de Pulp Fiction, del Tarantino exitoso, de la sangre y la violencia, también el año de ¿A quién ama Gilbert Grape?, de Forrest Gump, del Rey León. Woody Allen siguió como de costumbre con sus obras maestras y este fue el año de Balas sobre Broadway. El año en el que empezó a emitirse Friends y en el que Kurt se marchó para siempre dejándonos su eterno legado, ese que empujamos de una patada a un rincón y ahora ya no sabemos ni dónde está. </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">También en el 94 murieron casi un millón de ruandeses y aún hoy pagamos nuestras barbaries. Al mismo tiempo Mandela nos daba la esperanza de que imaginar un mundo mejor no siempre se quedaría en una utopía.</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Veinte años y tantas millones y millones de cosas pasan en el mundo todo el tiempo y que nos olvidamos de contar. Pasan a tal velocidad que ni nos damos cuenta, apenas las vemos de reojo. Están pasando ante nuestras narices miles de seres humanos pidiendo socorro porque no se sienten a salvo en su propia tierra, nos piden algo a lo que poder llamar hogar y nosotros ni nos daremos cuenta hasta que nuestros nietos tengan que estudiárselo en la escuela.</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">No sé nada del amor en los felices años veinte, ni de esos desamores dolorosos de las dos grandes guerras (Sí sé mucho sobre las secuelas que dejamos en el mundo por creernos dioses). No sé mucho sobre nada y mucho menos del amor, pero no dejo de preguntarme cómo es posible que pidamos algo que nunca nos preocupamos de cuidar. Creo que vivir es aprender a preguntarse más que responder. </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Me pregunto qué le hicimos al amor, en qué extraña caja lo metimos y cuánto lo maquillamos que ya no sabemos ni el color de su piel cuando está recién despertado. Cuánto hemos torturado a ese pequeño para que ahora esté tan desesperado que busque consuelo en un bar de mala muerte a las cinco de la mañana y hasta las cejas de ron (<i>Los últimos románticos se acaban acostando con cualquiera</i>). </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">¿A quién pedimos amor? ¿A una persona que no sabe ni mirarse al espejo sin escupirse a la cara? ¿A alguien que dice creerse mejor que los demás pero por la noche una lluvia torrencial sale de sus ojos porque los complejos lo ahogan? ¿Al que cree que si nadie se entera no es un engaño? ¿Al que justifica medios atroces para yanosabequé fin? </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Nos pedimos, a fin y al cabo, un poco de amor a nosotros mismos, pero no sabemos de dónde sacarlo, y es normal, el mundo nos ha engañado prometiéndonos grandes historias de amor y sirviéndonos luego las sobras de unos sentimientos a medio gas y casi crudos. </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">No creemos en nada. No confiamos en nada. No acabamos nada. No empezamos nada. </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">No encontramos finales felices y decidimos que a lo mejor tenemos que cortar con todos nuestros principios, pero es que los finales felices no existen. Como decía Luis<i> todo lo que acaba es triste. </i></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><i></i></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Ahora creo que ya lo sé, no me queda otra salida. Voy a salir a buscar algo que no acabe, voy a buscar ser inmortal, y entonces, quizás, me olvide de todas esas cosas sobre el amor que nos fueron enseñando, y sin tantas cargas, encuentre un momento de paz. Ojalá que mi paz pueda ser contigo.</span></div>
<br />
<div class="p2">
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/1Aofy6pQ-40" width="560"></iframe>
</div>
<div style="text-align: center;">
<i>Leía a Saramago, y se quedaba muda por un rato de ver ciegos por contrato.</i></div>
</div>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-76451609418488014472015-09-06T16:12:00.000-07:002015-09-06T16:22:43.444-07:00Añil.<div>
<br /></div>
<div>
Septiembre se tiñe de añil.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Yo de pequeña siempre pensé que el añil era como azul claro, como pastel, que daba paz. No conocía la realidad, ni esa ni muchas otras. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Supongo que crecer es una mierda casi todo el rato,</div>
<div>
que descubrir el mundo a veces da un miedo atroz </div>
<div>
Que jugar a ser adultos es muy peligroso y apuramos,</div>
<div>
apuramos cada pequeña cosa que aprendemos para lanzarnos cada vez desde más alto.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Aún hay que conocer el peaje ese que todos tenemos que pagar, </div>
<div>
<br /></div>
<div>
El puto peaje, no sé si me explico,</div>
<div>
los momentos cuando estamos completamente a solas, </div>
<div>
a oscuras,</div>
<div>
y no conseguimos engañarnos,</div>
<div>
no logramos vendernos ningún cuento</div>
<div>
y sólo queda la más cruda de todas las verdades</div>
<div>
sin trampa ni cartón.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Aprender a hacer que el peaje, al menos, valga la pena. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
El tren es como la vida y no para ya ni en las estaciones,</div>
<div>
o era al revés.</div>
<div>
Da igual, la cosa es que hay que estar atentos porque las oportunidades no existen.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Las ofertas siempre tienen trampa, su sonrisa estaba envenenada.</div>
<div>
Ya no me fío de las miradas, ahí me han jodido pero bien. </div>
<div>
Ya (casi) ni te hablo en segunda persona, como ves,</div>
<div>
porque para qué.<br />
Mi película favorita es El club de la lucha, a lo mejor<br />
si fuera El diario de Noa, todo sería distinto<br />
y hasta sería más feliz,<br />
pero quién sabe esas cosas.<br />
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<i>"Tout passe, tout casse, tout lasse, et tout se remplace"</i></div>
<div>
Sé que me voy a volver a curar otra vez, porque todo pasa,</div>
<div>
y voy a levantarme hasta el último piso del edificio más alto de la ciudad.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Lo que nadie nos dice es que cada vez que volvemos, </div>
<div>
somos un poco otros,</div>
<div>
siempre hay algo que no regresa, que se queda. </div>
<div>
Vamos perdiendo trozos que se engangrenan, y a pesar de ellos</div>
<div>
tenemos que reconstruir el puzzle. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Septiembre se tiñe de añil, </div>
<div>
no es una frase mía, pero las verdades lo son vengan de quien vengan.</div>
<div>
Como las lecciones que te da un ignorante, </div>
<div>
que son ciertas aunque no sepa ni lo que está diciendo.</div>
<div>
(Porque él no lo sabía).</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Esta guitarra cínica y dolorida, con su terco knock,knockin'on heaven's door.
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="300" src="https://www.youtube.com/embed/WtskRgqQOhw" width="400"></iframe></i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<b><i><br /></i></b>
<i>A él, a él tenéis que leerlo siempre: <a href="http://elchinodeabajo.blogspot.com.es/2015/09/todo-facil.html">El chino de abajo</a></i></div>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-44664452912974521282015-07-21T14:59:00.000-07:002015-07-21T17:26:56.942-07:00Funambulismo imposible.<div class="p1">
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #990000;"><b>Aviso</b></span>: Leer con <i>"Una mattina" </i>de fondo para entender cómo fue escrito. </div>
</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: right;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="150" src="https://www.youtube.com/embed/cg_dRAmSzvA" width="200"></iframe>
</div>
</div>
<div class="p1">
<i><br /></i></div>
<div class="p1">
<i><br /></i>
<i>Incluso justo en este momento en que nada ocurre, calma blanca.</i></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Un día sí y dos no.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Un día lo tengo claro y dos no entiendo nada.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Un día quiero ir a por todo,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">al otro será sólo un capricho.</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Un capricho dulce y divertido, eso sí</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><i><span class="Apple-tab-span"> </span>Sexo ligero, agua fresca, zumo de fruta y café. </i></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Un capricho de verano de los que no necesitan de nada más,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">ni de preocupaciones,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">aunque las tiene,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">ni de reproches,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">aunque se piensen.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><i><span class="Apple-tab-span"> </span>Sal de baño, brillo dorado en tu piel</i></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">imagino,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">no sé si tú imaginas algo</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">o sólo dejas que una hora suceda a la otra,</span></div>
<div class="p1">
sin que el brillo dorado y la sal estén en mi piel.</div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Siempre detesté lo que decían de “un clavo saca otro clavo”</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">pero ya ves, qué sé yo de la vida,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">y mucho menos del (no)amor. </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Qué sé yo si aún no sé si estoy yendo, si voy a ir</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">o si en algún momento voy a volver a algún lugar.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">No, siempre para adelante, me dicen. </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><i><span class="Apple-tab-span"> </span>Ron de caña, domingo desde las tres,</i></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">de haber estado arreglando el mundo hasta las siete.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Mandando a tomar por culo a todos los fantasmas que nos atormentan,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">a todas las puñaladas que esquivamos, a las que nos rozaron, </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">y a las que nos dieron de lleno y por eso ahora nos escondemos.</span><br />
<span class="s1">Peleando por quién querrá qué, </span><br />
<span class="s1">quién antes y más fuerte,</span><br />
<span class="s1">que no quieres sufrir, ya lo sé. </span><br />
<span class="s1">Yo tampoco.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><i><span class="Apple-tab-span"> </span>Soñar despierto, dormir contigo.</i></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Y si no es juntos, no durmamos.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">(Y si estamos juntos tampoco).</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><i><span class="Apple-tab-span"> </span>Calma, quietos, cojan aire, quizás nos toque correr.</i></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Como un número imposible del funambulista</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">que hace seis vidas que no sube a una cuerda, </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">pero ya le toca</span><br />
<span class="s1">(y aún le queda una vida).</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Caminando por una cuerda floja</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">tan larga y tan alta,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">que ya no sé en qué lado quiero estar.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Si arriba manteniendo el control,</span><br />
<span class="s1">que se está de puta madre, </span>y qué vistas.</div>
<div class="p1">
<span class="s1">O abajo, en la red, donde todo es un caos </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">y la felicidad juega cada mañana con la tristeza. </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Porque este es el juego en el que me he metido</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">(o al que me has llevado)</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Un juego peligroso prohibido para menores de edad,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">y para menores de valentía (o de sensatez).</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><i>Que pensemos despacio, queramos deprisa, y caminemos con la frente alta.</i></span></div>
<br />
<div class="p1">
<span class="s1">O algo así. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7vxYKZ3P6GCrcYQnHJLpIoJw4W6V3c6tWuQ_p6QWQ455mVBlTZafBUOT-rQh_DFpBD3xeRHHNE6Lc7SQgWNBCvO_rTljSoz9D968pqiOKMlhVNuwhjYGpgGq7QOPyEaEsdyO58Q7mlYg/s1600/1339849765961.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7vxYKZ3P6GCrcYQnHJLpIoJw4W6V3c6tWuQ_p6QWQ455mVBlTZafBUOT-rQh_DFpBD3xeRHHNE6Lc7SQgWNBCvO_rTljSoz9D968pqiOKMlhVNuwhjYGpgGq7QOPyEaEsdyO58Q7mlYg/s320/1339849765961.jpg" width="320" /></a></div>
<span class="s1"><br /></span>
<span class="s1"><br /></span>
<span class="s1"><br /></span>
<span class="s1"><br /></span>
<span class="s1"><br /></span></div>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="225" src="https://www.youtube.com/embed/eFN5TSKCuCs" width="400"></iframe>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-797794220754241282015-07-07T17:13:00.002-07:002015-07-07T17:13:47.733-07:00Sonrisas de primeros auxilios. <br />
Me dijiste que te escriba todo lo que necesite y lo que piense, que ibas a estar siempre ahí, así que eso voy a hacer, porque sé que no mientes con esas cosas, te voy a escribir como quien le da su corazón en las manos a su ángel de la guarda porque es momento de que se lo cure.<br />
<br />
Necesito urgentemente unos primeros auxilios de esos que sólo tú controlas, con esas caricias que sólo tú sabes dar y ese amor en el que sólo creo cuando me cuidas.<br />
<br />
No va a ser la primera vez que mis lágrimas se apoyen en ti para que las mezas como a un bebé que no puede dormir porque el mundo le asusta demasiado. Pero probablemente cuando abras veas que es la primera vez que el corazón sangra tanto y está tan desfigurado... ni Mike Tyson soportaría ver la paliza. Y dicen que el amor siempre es bonito...<br />
<br />
Pero sé que tú puedes curarlo, yo te ayudo.<br />
<br />
Prometo escuchar cada indicación que me des como si fuera uno de los Mandamientos de un Dios en el que pueda creer.<br />
<br />
Prometo abrir bien todos los poros de mi cuerpo y que las palabras lleguen bien hasta lo más profundo de mí, aunque duela, aunque escueza y me queje (Perdón por adelantado).<br />
<br />
Te prometo de veras no darte nunca las gracias, porque eso sería algo muy pequeño y sin ningún sentido dentro de esta obra tan grande que haces operándome a corazón abierto.<br />
<br />
Es tan banal... ¿Quién da las gracias a su ángel? A su ángel protector, guerrero, sanador, fabricante de sonrisas y mejores humores...<br />
Como mucho, y es lo mínimo, te prometo que seré yo la que se ponga las alas y saque las fuerzas hasta de donde no existan cuando seas tú la que necesite entrar de urgencia en quirófano o respirar un poco de aire puro.<br />
<br />
Porque hasta los ángeles necesitan un respiro de vez en cuando.<br />
Pero joder... tus alas son <b>tan</b> fuertes.<br />
<br />
<br />
<br />Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-30317670273028074002015-06-01T07:00:00.000-07:002015-06-17T14:09:33.674-07:00No fue un golpe maestro. Ya ni inspiración quedaba para que el dolor pudiera recrearse, ni la poesía manchada de sangre en unas manos que necesitan escribir para no morir de sed, nos quitaron la sed.<br />
<br />
Se marcharon llevándoselo todo, o casi todo. No dejaron ni un maldito abril al que componerle, ni una flor en la ciudad para poder secar dentro de un libro.<br />
<br />
Dejaron el dolor y los puñales, pero se llevaron el romanticismo y los dejaron sin vía de escape.<br />
<br />
Dejaron la rabia pero se llevaron la revolución. Dejaron las ganas de leer y nos robaron los libros, las ganas de escribir y quemaron todo el papel de la ciudad.<br />
<br />
Se llevaron consigo las canciones, los poemas, las películas que nos hacían llorar como niños. Hasta se llevaron a las personas que nos hacían daño... Y a ver ahora a quién le echamos la culpa.<br />
<br />
Nos robaron los tres días de espera antes de llamar a la persona que te gustaba, se llevaron la sonrisa tonta de cuando tenías noticias suyas. Nos impregnaron de miedos y fobias y no nos dejaron disfrutar de la parte bonita. Nos dejaron tanto pánico al sufrimiento que ya no queremos nada con nadie.<br />
<br />
Nos convirtieron en la maldita generación sin valor para empezar nada, diciendo que no queremos para ocultar que en realidad no tenemos huevos.<br />
<br />
Se llevaron la lluvia de verano y nos dejaron sólo con los paraguas, sin saber de qué podrían protegernos.<br />
<br />
Nos robaron las miradas cómplices, nos robaron la incertidumbre y nos dejaron sólo con el final trágico y amargo de una historia que se inevitablemente se acaba.<br />
<br />
Se llevaron París pero nos dejaron las ganas de tirarnos al Sena. Nos robaron los motivos y nos quedamos sólo con simple y vacía esperanza.<br />
<br />
<br />
<i>Fue un atraco perfecto, excepto por esto... Nos queda garganta, puño y pies.</i><br />
<i>No fue un golpe maestro, dejaron un rastro... Ya pueden correr. Ya vuelve la sed.</i><br />
<br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/l-RlhNUabZY?list=RDl-RlhNUabZY" width="560"></iframe>Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-32794320545119448462015-04-12T16:13:00.000-07:002015-04-14T15:12:15.658-07:00Escríbele.<b>Oasis</b><br />
<i>(Del fr. oasis, este del gr. ὄασις, y este del egipcio wḥ't, región de los oasis).</i><br />
<b>2. m.</b> Tregua, descanso, refugio en las penalidades o contratiempos de la vida.<br />
<br />
<br />
Nadie nos enseña prácticamente nada, al menos nada relevante. A vivir tenemos que aprender solos, no sirve otra cosa.<br />
<br />
El espejismo de que aprendemos de otros nos facilita el día a día. Relegamos la culpa de la ignorancia con la excusa de una mala educación. Pero también nosotros tendremos algo de culpa, ¿no?<br />
De pequeño nos dan las herramientas, y eso está muy bien, es imprescindible contar con ellas, como una especie de tesoro que va legándose de generación en generación. Pero hay que saber usar esas herramientas, en el momento preciso y del modo correcto, y eso sólo lo aprendemos a base de golpes, de prueba y error.<br />
<br />
Los golpes, los tropiezos, las piedras que nos encontramos en el camino y que nos guardamos en el bolsillo para poder volverlas a poner cuando necesitemos una excusa nueva. Los desengaños, las desilusiones, cuando descubriste que nunca te quiso, cuando las pesadillas te perseguían cuando te despertabas, cuando tus padres dejaron de ser perfectos, cuando te diste cuenta de que los profesores se equivocan a veces, cuando te cagaste en el sistema político y social y viste la poca esperanza que hay en los ojos de las personas. Cuando te suspendieron injustamente, cuando aprobaste y te sentiste culpable. Cuando alguien se fue para siempre y no le dijiste todo lo que querrías haberle dicho. Cuando probaste el arrepentimiento y la impotencia. El mundo está lleno de rincones grises y sucios, pero es donde tenemos que buscar las pistas para poder utilizar bien ese tesoro que nos legaron.<br />
<br />
Sal, sal a la calle a mancharte los pantalones de barro, mójate con la lluvia y ríete de todo por un segundo. Toma distancia de ti mismo y verás lo ridículo que eres preocupándote por estupideces, <b>ríete de ti mismo.</b><br />
<br />
Dios mío, no tenemos ni idea de nada más allá de este pequeño mundo que llamamos planeta Tierra, que cada vez parece más y más pequeño pero al mismo tiempo más y más desconocido. No tenemos ni idea de nada más, así que por qué no intentar conocer a fondo lo que tenemos al alcance de la mano.<br />
Conozcamos a las personas, investiguemos, impliquémonos en aquello en lo que creemos como si nos fuera la vida en ello. Porque nos va la vida en ello, nos va la vida en todo y en todo momento. Aprovéchala, porque no hay otra, y si la hay, seguramente no te vas a acordar.<br />
<br />
Crea teorías absurdas, plantea problemas cósmicos y debátelos en una cafetería de mala muerte a las 2 de la mañana. Por qué no, puede que en ese instante conozcas a la persona que fue la adecuada en todo momento y en cualquier lugar. Puede que la encuentres ahí. O puede que no, puede que encuentras a la persona incorrecta, a la peor, a la más desacertada pero necesaria, con la que equivocarte y con la que tropezar. Y a lo mejor luego, cuando aprendas de esa experiencia, la sonrisa te mida un milímetro más.<br />
<br />
Vas a sufrir. Vas a llorar. Porque es el pack y está todo incluido. Así que puestos a hacerlo, hazlo con todo el equipo. Permítete sentirlo todo, siente rabia, siente dolor, huye tan rápido que creas que te van a explotar los pulmones. Siente amor, del bonito y del que sangra. Dile lo que sientes. Puedes guardártelo un poco para sentir esa sensación única de guardar el secreto de la piedra filosofal dentro de ti. Pero sólo un poco, no te acomodes en la agonía de no atreverte, créeme, eso no trae nada bueno.<br />
<br />
Lee todo lo que puedas, escucha música nueva, mira películas que jamás creíste que verías. Ve a conciertos, la energía de la música en directo es algo que tienes que sentir por las venas. Escribe. Da igual que no seas Bécquer, escribe cosas cursis, elegantes, estúpidas, poéticas. Escribe cartas de amor a personas a las que no se las vas a dar nunca. Escribe cartas de amor y entrégalas. Escríbele, de la forma que quieras pero que le llegue. Llámale, pregúntale cómo está porque realmente quieres saberlo. Dile que te sientes afortunada de que esté en tu vida. Díselo aunque creas que no haga falta, no vas a perder nada y puedes ganar mucho. Di cosas bonitas a la gente, necesitamos que nos digan cosas bonitas mucho más de lo que nos gustaría admitir.<br />
<br />
Puedes guardar recuerdos y personas dentro de las canciones, da igual que te duela, vas a hacerlo aunque no quieras así que permítetelo. Porque veinte años después volverás a escuchar esa canción y las sensaciones volverán a ti como el primer día, y es bueno recordar quienes fuimos.<br />
<br />
Enamórate. Lo repito y suena a tópico pero hazlo, con miedo o sin el. Enamórate de la persona más buena que conozcas, que te trate bien y que te haga sentir la primavera dentro del pecho, pero también hazlo de la imposible, porque no la olvidarás. Enamórate de la que te remueve todas las entrañas entre flores, incendios y signos de interrogación. Porque nunca te conocerás tanto a ti mismo como cuando pienses en todo lo que te hace sentir, en por qué te hace sentir, cuando quieras adivinar a tientas lo que siente la otra persona. Cuando sepas que nunca pasará nada. Pero cuando estés listo, pasa página, y déjate ser feliz con algo real.<br />
<br />
Bueno, en realidad... olvídate de eso de ser feliz. De buscar la felicidad. Son chorradas, son un cuento estúpido que nos contaron de niños y que la televisión alimentó para que intentáramos comprarlas. La felicidad no existe como nos la han vendido.<br />
<br />
<b>La felicidad es una rosa y muchas espinas</b>. Pero qué bien huelen las rosas. No es el final del arcoiris con el cofre lleno de monedas, no es una carrera de éxito ni cincuenta amigos a los que invitar a una fiesta. La felicidad no es tener una familia, casarte y trabajar ocho horas al día para irte de vacaciones quince días en agosto. La felicidad no tiene ni forma ni contenido, depende de cada persona y de cada instante.<br />
La felicidad podría, en todo caso, parecerse a los momentos eternos que no duran nada y se nos escapan como arena de playa entre los dedos. Son los segundos en los que eres inmortal. En los que te olvidas de la muerte. Si los buscas no los vas a encontrar, así que simplemente vive, ellos están por ahí esperándote.<br />
<br />
Sé bueno con las personas, no sólo por ellas sino por ti mismo. Pide perdón aunque no estés seguro de que debas hacerlo, te lo agradecerás. Date la oportunidad de sentirte orgulloso de ti mismo, de darte las gracias, de mirarte al espejo con el pecho bien alto. Sé una persona única. Ten una vida de esas que los escritores querrían contar, créeme, no es tan dificil. También permítete sentirte triste, decepcionado y deprimido, pero sólo un rato.<br />
<br />
Pase lo que pase, no seas un subproducto en serie que ni siente ni padece. No te dejes llevar por otros, <b>déjate llevar por ti.</b> Por favor, no te conviertas en la fotocopia de la fotocopia de la fotocopia de alguien que hizo algo bien. Porque no es lo mismo. Porque no vas a tener nada que te haga brillar la mirada cuando llegue el momento de hacerte preguntas. Ese momento va a llegar, y normalmente no una, ni dos, sino más veces en tu vida. Procura siempre tener muchas preguntas guardadas, aunque no consigas respuestas para todas.<br />
<br />
Ten inquietudes, sé inquieto, curioso, quiere más, siempre más. Pero sé consciente de lo que tienes, disfruta de un paseo por tu barrio como si fuera lo mejor que te podría pasar, porque posiblemente sea lo mejor que te podría pasar en ese momento.<br />
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Nunca vas a conseguir respuestas a todo, pero lo importante son las preguntas, recuerda eso. Las preguntas dicen mucho más que las respuestas.<br />
<br />
<br />
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<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="300" src="https://www.youtube.com/embed/P5GB2JTJrEg?rel=0" width="400"></iframe>
</div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background-color: white; color: #0f0000; font-size: 15px;">Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,</span><br style="background-color: white; color: #0f0000; font-size: 15px;" /><span style="background-color: white; color: #0f0000; font-size: 15px;">si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera.</span></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-64644081263669802232015-03-03T11:41:00.001-08:002015-03-03T11:48:03.668-08:00Los pájaros cantan tras la tormenta...<div class="p1">
<i><u><span class="s1"></span>...¿por qué no va a poder la gente deleitarse con la poca luz que les quede? (Rose Kennedy)</u></i><br />
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<br /></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hoy he visto gente, demasiada gente y apenas encontré miradas.</span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Sólo unos cuántos ojos clavados en pantallas móviles que no se atreven a mirar a nadie desconocido, a lo mejor vieron demasiadas películas de secuestros y tienen miedo. O vieron demasiada gente triste. </span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">He visto personas sin huella.</span></span><br />
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hoy nos hablaron de las huellas del autor, y he visto muchas personas pero no encontré sus huellas. Todos iban con los mismos pantalones, con los mismos abrigos y con los mismos zapatos. Me atrevería a coger a unos cuantos pares, intercambiar sus vidas, y seguro que ni se darían cuenta.</span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">He visto a algunos leyendo libros (¡de papel!) y me han hecho sonreír. Me gusta encontrar a alguien leyendo a Saramago, o a Blake, o a Marquez. Me gusta ver el brillo de sus ojos extraños.</span></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><i><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Miro salvajemente a la gente a la cara por si una cara me cambia salvajemente la vida.</span></i></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"><i></i></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Aunque tampoco tengo nada en contra de las personas que viajan escuchando música. Hoy he visto a mucha. Siempre siento el impulso de preguntarles a todos qué escuchan, algún día lo haré.</span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hoy he escuchado a Fito después de mucho tiempo, y Madrid parece otra distinta. He visto a personas moverse al compás. Juraría haber visto un <i>flashmob</i> en medio del paso de peatones de Conde de Casal. También he visto a un chico con una camisa que olía genial, y juraría que parecía feliz. Creo. </span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">He visto a dos chicos conocerse en un autobús y sonreírse de una forma hermosa. O al menos eso me he imaginado cuando los he visto mientras escuchaba a Quique en los cascos.</span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">He visto a una chica escribir desesperada versos sin parar en una hoja arrugada que guardaba de la última huelga estudiantil. Era yo. </span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me he visto llorando en un vagón de Metro y a nadie pareció importarle demasiado.</span></span></div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me he visto deseando que llegara el invierno durante meses, pero sonriendo sin querer porque volvían los días de sol de primavera.</span></span><br />
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me he visto escuchando canciones como método catártico para poder olvidarme de ti, pero sin tener que olvidarte, ya sabes.</span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">He visto el futuro y sabía que me tropezaría por vigésimo quinta vez por esa manía del corazón de enamorarse siempre como un idiota. Pero no dejé de andar.</span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me he visto queriendo ser tan diferente que se me olvidó pensar de qué modo quería serlo.</span></span></div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">He visto películas hechas para ser vistas. Y, gracias a dios, he mirado películas hechas para ser miradas. </span></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Y lo mismo con las personas.</span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me encantan las personas hechas para ser observadas y no sólo vistas. Para ser investigadas, para explorar en sus recovecos, personas que te dejan estudiarlas y que se exponen. </span></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Dicen que el amor es dar a alguien el poder para destruirte, y confiar en que no lo haga. </span></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<br />
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><i>Estas líneas, ya lo ves, son lo más desesperado para <strike>tenerte </strike>tenerme a mi lado, que se me ha ocurrido hacer.</i></span></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><i><br /></i></span></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Esta vez te equivocabas, Nacho.</span></span><br />
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span>
<span class="s1"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="169" src="https://www.youtube.com/embed/wUEKQNNuiEE?rel=0" width="300"></iframe>
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</iframe>Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-59161790052201260432015-02-26T14:20:00.002-08:002015-02-26T14:36:24.392-08:00Cosas por las que vivir en este mundo y no en otro. <h3>
<i>Capítulo uno.</i></h3>
<br />
<br />
1. El té muy caliente.<br />
2. La lluvia.<br />
2. Las mantas suaves que huelen a casa.<br />
3. El acento francés.<br />
4. Las camisas de cuadros.<br />
5. El café muy caliente.<br />
6. <i>El club de la lucha.</i><br />
<span style="color: #38761d;">7. El perfume de hombre.</span><br />
<span style="color: #38761d;">8. Los gatos.</span><br />
<span style="color: #38761d;">9. París.</span><br />
<span style="color: #38761d;">10. El otoño.</span><br />
<span style="color: #38761d;">11. El invierno.</span><br />
<span style="color: #38761d;">12. las manifestaciones.</span><br />
<span style="color: #38761d;">13. La pintura en las manos.</span><br />
14. El olor a leña ardiendo.<br />
15. Los riffs de guitarra.<br />
16. Las rosas rojas oscuras.<br />
17. Los sombreros.<br />
18. los veinte poemas de amor de Neruda.<br />
19. La canción desesperada.<br />
20. Woody Allen.<br />
21. Los árboles centenarios.<br />
<span style="color: #38761d;">22. El número veintidós.</span><br />
<span style="color: #38761d;">23. La risa contagiosa.</span><br />
<span style="color: #38761d;">24. Las golondrinas que vuelven.</span><br />
<span style="color: #38761d;">25. El ron (Y Jack Sparrow)</span><br />
<span style="color: #38761d;">26. Edward Norton.</span><br />
<span style="color: #38761d;">27. Los hombres con barba.</span><br />
<span style="color: #38761d;">28. Los discos de vinilo.</span><br />
<span style="color: #38761d;">29. El olor a libro viejo.</span><br />
30. Las viejas lavanderías autoservicio.<br />
31. Las golosinas.<br />
32. Los Ford <i>thunderbird</i> modelo del '66.<br />
33. Las heridas en las piernas de jugar de pequeños.<br />
34. Los tazos.<br />
35. Los poemas que sangran.<br />
36. Las pulseras de verano.<br />
37. Las promesas de meñique.<br />
<span style="color: #38761d;">38. Los libros prestados.</span><br />
<span style="color: #38761d;">39. Los libros regalados con dedicatoria en la primera página.</span><br />
<span style="color: #38761d;">40. Arrancar el plástico de los discos nuevos.</span><br />
<span style="color: #38761d;">41. El reflejo de la luna en el mar.</span><br />
<span style="color: #38761d;">42. Los callejones de Madrid de noche.</span><br />
<span style="color: #38761d;">43. Ponerse calcetines diferentes en cada pie.</span><br />
<span style="color: #38761d;">44. René Magritte.</span><br />
<span style="color: #38761d;">45. Los fuegos artificiales.</span><br />
<span style="color: #38761d;">46. El mayo del 68'.</span><br />
47. Los puestos hippies.<br />
48. Las tartas de mi madre.<br />
49. Las miradas salvajes.<br />
50. El agotamiento tras saltar en un concierto.<br />
51. el nudo en el estómago antes de un concierto especial.<br />
52. La rebeldía con o sin causas.<br />
53. Los esquemas que se rompen.<br />
54. El plástico de burbujitas.<br />
55. Romper el poliespán.<br />
56. La ruta 66.<br />
<span style="color: #38761d;">57. <i>Friends.</i></span><br />
<span style="color: #38761d;">58<i>. Into the Wild.</i></span><br />
<span style="color: #38761d;">59. Los Beatles.</span><br />
<span style="color: #38761d;">60. Las cabañas en el bosque.</span><br />
<span style="color: #38761d;">61. Los brownies.</span><br />
<span style="color: #38761d;">62. Las autocaravanas.</span><br />
<span style="color: #38761d;">63. Las cámaras instantáneas.</span><br />
<span style="color: #38761d;">64. Las contradicciones.</span><br />
<span style="color: #38761d;">65. Los bailes improvisados.</span><br />
66. Los textos que ocultan emociones entre líneas.<br />
67. Que me leas, que me sonrías.<br />
68. Las fiestas universitarias.<br />
69. Las caricias en la espalda.<br />
70. Las cajitas de recuerdos.<br />
71. El rock and roll.<br />
72. Los hombros donde apoyarte cuando cojeas.<br />
73. Saber que hay más de 73 cosas que poner en esta lista.<br />
<br />
<br />
<br />Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-15584044761202529552014-09-23T11:03:00.003-07:002014-11-19T15:37:50.997-08:00Mariposas caníbales.<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Vengo con cien orgasmos encerrados en el pecho</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">que no serán si no es contigo.</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Vengo con relámpagos y truenos</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">pero sin gota de la lluvia que esperaba.</span></div>
<div class="p2" style="text-align: right;">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Vengo con rimmel en el bolso y el pintalabios guardado</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">por el miedo de saber cual se irá antes.</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Vengo indefensa y llevo llorando desde el martes,</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">hoy me he lavado la cara y me he decidido a escribir.</span></div>
<div class="p2" style="text-align: right;">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Vengo con una ilusión gastada que reluce como nueva,</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">que es una jaula llena de dudas, con las puertas abiertas.</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Vengo con la sonrisa triste del que espera </span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">con la cena agridulce de ayer en el sofá</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">cuando me imaginaba contigo</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">pero no esperabas en el portal.</span></div>
<div class="p2" style="text-align: right;">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Vengo con el pelo mojado y las manos llenas de sangre.</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Fuera diluvia, para variar</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">y anoche no paré de rascar viejas heridas</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">mientras repetía y repetía</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">que tu olor era especial,</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">y que no iba a ser igual.</span></div>
<div class="p2" style="text-align: right;">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Vengo con cien promesas y mil canciones</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">y muchos libros de poemas en la mochila.</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Con un cuaderno repleto de borradores,</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">y sin los papeles que perdí algún mediodía.</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Hace ya muchos años.</span></div>
<div class="p2" style="text-align: right;">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Vengo, con todo lo mío y sin lo puesto</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">en crudo, y esperando una respuesta, creo.</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">Vengo, no sé de dónde pero vengo</span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">y mucho menos estoy segura de a dónde voy.</span></div>
<div class="p2" style="text-align: right;">
<span class="s1"></span><br /></div>
<br />
<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1">¿Vienes?</span><br />
<span class="s1"><br /></span>
<span class="s1"><br /></span>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/I4lJVcYKNE4" width="420"></iframe>
<span class="s1"><br /></span>
<span class="s1"><br /></span>
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
<i>Me faltan detalles que he de concretar .</i></div>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-58298824459544840702014-08-07T17:15:00.000-07:002014-08-07T17:20:20.787-07:00Comptine d'un autre été.<br />
Para escribir sobre una ciudad es necesario estar lejos de ella.<br />
La distancia nos deja ver bien con el corazón, la pasión es más roja y la tristeza más azul.<br />
Y qué quiere un escritor sino contar emociones en colores, como imitando (torpemente) a Picasso o a Manet. Dando un matiz a cada palabra para dar una palabra a cada esquina de aquella ciudad.<br />
De aquella ciudad que nunca se apagó para mí, que siempre me dejó encontrar lo que necesitaba en cada instante y en cada rincón oscuro pero lleno de luz.<br />
<br />
Por fin descubrí que cuando sentía querer vivir en los años 20 sólo buscaba huir. Pero quién quiere huir de París, de su revolución y de su poesía maldita.<br />
Cambié una década por una ciudad y todo huele mucho mejor.<br />
<br />
Me perdoné por haber(te) querido tan bien, te perdoné a ti por no haber sabido hacerlo.<br />
Me di una primera oportunidad y decidí aprovecharla como si fuera la última jodida hora de mi vida.<br />
<br />
Si estaba feliz siempre podía ir a los jardines de Luxemburgo, si estaba triste bastaba con caminar junto al Sena, o por el cementerio de Montparnasse, o caminar sin más. Si quería leer podía sentarme en el canal Saint Martin, si quería observar a la gente lo mejor era Saint-Germain.<br />
<br />
No arrancaba las flores porque eran más bonitas vivas.<br />
No me arrancaban sonrisas porque las matarían, las acariciaban como se acarician las flores.<br />
<br />
Y la lluvia. Cómo no hablar de ella si me acompañaba, si me hacía tener los pies empapados y los ojos más secos de tristeza que nunca. Me ayudaba a pensar, y a mirar a la gente a la cara para ver cómo en el fondo, todos somos los mismos cuando estamos mojados. Indefensos cuando unas gotas caen del cielo.<br />
Yo, en cambio, las usaba de coraza y me hacía más valiente, y sonreía a todo el mundo, y los señores mayores cantaban "Singin' in the rain" para mí.<br />
<br />
Nadie entiende aquí la belleza de lo gris.<br />
Allí están hechos de ella, y son tan bellos.<br />
Los lugares, los libros, la música, las personas.<br />
<br />
París nunca se acaba, es una fiesta viviente, decía Ernest.<br />
Es tan infinita como lo son los sueños y palabras que se le pueden dedicar.<br />
<br />
Y cada vez que vuelva habrá cambiado.<br />
Y yo también.<br />
Y el reencuentro será de película<br />
(O aún mejor, de libro).<br />
<br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/H2-1u8xvk54" width="420"></iframe>Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-28094869493145740402014-03-01T11:34:00.002-08:002014-05-18T12:32:13.591-07:00Mejor sigo durmiendo.Hoy he vuelto a soñar con París, ¿sabes? No, no, ahora ha sido durmiendo, sin querer.<br />
<br />
Y paseaba por sus calles y no podía dejar de mirar a todos lados porque a cada paso que daba sentía que ya me había perdido algo.<br />
<br />
Y creo que un poco así me siento con respecto a la vida desde hace un tiempo. Quiero quererte, o que me quieras, quiero probarte y que me pruebes, quiero tener el miedo y superarlo, quiero vivir cosas, quiero vivirte. Pero sé que lo haría de forma estúpida y me llenaría de heridas (aunque ya lo hago sin ti, tranquilo), y que además, me perdería otra vida que quizás sería mejor, yo qué sé, pero me genera una ansiedad emocional que ni te imaginas.<br />
<br />
Así que al final, lo único que consigo es querer quererte pero sin ser capaz de mirarte a los ojos, ya no. No te pruebo y eso que las ganas no se han ido. Tengo el miedo pero más bien me supera él a mí. Tengo la vida, pero ya no sé qué se supone que estoy viviendo ni hacia donde tengo que seguir el paseo. Mejor me voy a seguir durmiendo a ver si lo averiguo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-25456548721308732762014-02-19T11:27:00.002-08:002014-02-19T11:35:02.075-08:00Sin estrenar.<br />
<b><i>"Las cartas de amor son ridículas...</i></b><br />
<br />
Así que esta va a ser mi carta de despedida. Sin amor. Para nada.<br />
<br />
Además va a ser una carta de despedida para algo que nunca pasó, que nunca existió y, quiero pensar ahora, que nunca nadie imaginó. Y lo quiero pensar porque necesito curarme de una vez, y las lágrimas no parecen hacer el efecto curativo que me habían prometido. Y el tiempo tampoco.<br />
<br />
Nadie tiene ni idea de las relaciones humanas. No he conocido a una sola persona que supiera cómo funcionan. Como tampoco encontré a ninguna persona que me aconsejara bien sobre esto. Sobre ti.<br />
Todo el mundo cayó en mi falsa trampa (Fue sin querer, os lo prometo) de ilusión y sonrisas estúpidas de quinceañera. Pero nadie vio la realidad, o nadie quiso verla. O quizás nadie quiso decírmela. En realidad... gracias por no decírmelo, al fin y al cabo, tuve un tiempo en el que creí ser feliz. Y eso es más o menos lo mismo que serlo de verdad.<br />
<br />
Siempre se me dio mejor escribir que hablar. Mi capacidad para expresar emociones oralmente es inversamente proporcional a mi asquerosa habilidad de escribir sobre un papel o teclearlas en un ordenador mientras unas lágrimas agrias me nublan la vista. Lo bueno de escribir en vez de hablar es que puedes llorar al mismo tiempo y no se te atragantan las palabras. Lo malo es que nunca lo lee quien quieres que lo haga. De todos modos, lo mío no es una elección, es más bien una necesidad.<br />
<br />
Las cosas (y las personas) bonitas nos engañan. Porque no pensamos bien (Vale, en realidad yo nunca he pensado bien). Vemos las puertas y ventanas abiertas aireando la habitación que ya te empezaba oler a cerrado, ves el sol. Joder, que bonito es el sol. Y qué bonita la lluvia en un día soleado. Y el arcoiris.<br />
<br />
Pero todo tiene una hora de despedida, incluso las cosas que no llegan a empezar. Lo que no es, lo que nunca fue ni será, también necesita a veces una carta de clausura, una que avise que vale, que jamás va a pasar nada de todo lo que podría haber pasado, pero que no es para tanto. Que la vida sigue. Que aún quieres que siga riendo como hasta ahora, porque sigue siendo algo digno de contemplar. Aunque por las noches maldigas por no poder dormir por su culpa, por las mañanas (Las mañanas buenas, en las que te pones el sombrero más bonito y la sonrisa más brillante) aún queda algo de lo bueno. Supongo que nunca supe ser mala ni odiar a la gente. Sólo soy capaz de odiar por las noches, por la mañana se me pasa.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
No sé, adiós.</div>
<div style="text-align: right;">
Gracias por haberme hecho creer que era feliz.</div>
<div style="text-align: right;">
Gracias.</div>
<br />
Y en fin, no sé cómo tiene que ser una carta de despedida, así que os ruego me perdonéis la falta de una estructura lógica. Juro que me enseñaron a escribir cartas... creo.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i><b>...Pero al final los que son ridículos son los que nunca han escrito cartas de amor." </b></i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="253" src="//www.youtube.com/embed/au6ooolTz5M" width="450"></iframe></div>
<h3 style="text-align: center;">
Te juro que no estoy tan mal, aunque quizás...</h3>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-67050236770678417752014-01-23T11:53:00.000-08:002014-01-27T05:03:25.748-08:00Que sin vosotros duele más.<br />
Era de noche, las nubes no dejaban ver la luna.<br />
Ella daba vueltas por la casa mientras el gato maullaba nervioso, como si algo malo fuera a ocurrir.<br />
Se tumbaba en la cama, se tapaba hasta la cara y miraba a ver si algo había cambiado...<br />
Pero no, el reloj seguía allí, y ella seguía sin poder dormir.<br />
<br />
Al día siguiente despertaba, desayunaba, iba a clase y todo era igual día tras día, semana tras semana. Como diría el narrador de Palahniuck, todo era muy lejano: la copia de una copia de una copia. El insomnio te distancia de todo; no puedes tocar nada y nada puede tocarte.<br />
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<!--EndFragment-->Siempre estaba sola aunque estuviese rodeada de<i> ¿Gente?</i><br />
Sí, ellos deberían ser la gente normal y era ella la rara, el problema no podía ser de la mayoría, siempre es de la persona que no encaja.<br />
Al final hasta se había acostumbrado, hablaba lo justo, sonreía lo justo, era amable pero callada, y las sábanas siempre eran el mejor refugio.<br />
<br />
Volvía a acostarse, volvía a ser de noche y volvía a estar la luna acompañándola.<br />
Todo seguía sin tornarse de ningún matiz definitivo, era tibio.<br />
El gato no maullaba esa noche, pero la inercia hacía que lo llegara a oír bajito en su cabeza.<br />
Como si presintiera que algo iba a ocurrir, si fuera el caso tampoco iba a hacer nada por impedirlo.<br />
Sin embargo los días corrían uno tras otro y nada era demasiado diferente.<br />
La soledad seguía teniendo un color entre grisáceo y marrón.<br />
Dormía lo justo, el insomnio no era demasiado cruel con ella.<br />
Nada era distinto, el reloj seguía allí.<br />
<br />
Pensó en irse a otro sitio, marcharse para siempre y no volver.<br />
Así podría comprobar si el problema era ella o eran los demás.<br />
Já, era demasiado cobarde para hacer algo tan osado.<br />
Siempre sería la chica tímida que nunca hacía nada fuera de lugar.<br />
¿Como iba a convertirse en alguien valiente de la noche a la mañana? Eso era imposible.<br />
Pensó que lo mejor sería aguantar y comprobar que, marcando fielmente la hora, el reloj siguiera allí.<br />
<br />
Pero siempre llega un día, al menos en las historias que se escriben.<br />
Siempre llega un día en el que nada vuelve a ser igual, y a ella le llegó, aunque odiara los cambios.<br />
Los maullidos del gato presagiaban algo malo según ella, pero quizás fuera demasiado pesimista.<br />
Era joven, y la vida le iba a enseñar los dientes algún día de manera amable, no siempre sería un gruñido lo que la despertara por las mañanas.<br />
<br />
Llegaron más actores para entrar en su escena: Luces, cámaras y acción.<br />
Como un grupo de mimos que rondan a tu alrededor para conseguir que sonrías.<br />
Como ese mago de la fiesta que pide como ayudante al niño más tímido para que salga a la aventura.<br />
Como unos amigos que tienen que hacerte saber que nadie nace siendo cobarde o valiente.<br />
Que todos podemos ser ambas cosas.<br />
Que todo puede cambiar en un minuto extraño.<br />
Y a tomar por culo el reloj, ya le daba igual, había cosas más importantes que hacer.<br />
<br />
<br />
<i><b>Y es que sin ellos, duele más.</b></i><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="color: magenta;"><i>M.</i></span></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="158" src="//www.youtube.com/embed/Yy-oNy8xV1c" width="280"></iframe>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC_d9vjIidddf8Sj-v5TxcxKIJVqO5lDRTiZR9zZx5BlblMrmZHUraBYc2p1FRzvQMTYFn5wCgaAdz2kbuQJ9IE-NLELiQ-9DtpWVnr8NFVY7xzhCKGOLZqzgkX747bYMIbhYi4KfvmjI/s1600/Comunicologos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC_d9vjIidddf8Sj-v5TxcxKIJVqO5lDRTiZR9zZx5BlblMrmZHUraBYc2p1FRzvQMTYFn5wCgaAdz2kbuQJ9IE-NLELiQ-9DtpWVnr8NFVY7xzhCKGOLZqzgkX747bYMIbhYi4KfvmjI/s1600/Comunicologos.jpg" height="150" title="" width="200" /></a></div>
<br /></div>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-35306613282451100242013-12-29T16:43:00.000-08:002013-12-29T16:43:08.247-08:00No estoy tan mal.<div class="MsoNormal">
¿Por qué estaba tan sola? joder. Nadie podía entender ese
extraño vacío que sentía cada noche al acostarse. No quería hombres de una
noche, estaba cansada de tantos cuerpos extraños a los que no volvía a ver
nunca más, sonaba tan bien pero acababa siendo tan vacío… pensaba lo bonito que
debía ser que un chico conociera todas tus bragas de memoria. Podía sonar soez,
pero ella lo creía realmente romántico, incluso hasta poético.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Yo, desde mi humilde opinión de narradora testigo, creo que
era demasiado pesimista. Su vida estaba llena de color, estudiaba una carrera
que le encantaba, tenía gente extraordinaria dispuesta a darle una mano, un
brazo o lo que fuera necesario para verla sonreír, un trabajo que le gustaba y
en el que había conocido gente increíble también. Luchaba por sus sueños
pequeñitos y le gustaba ir consiguiéndolos poco a poco, mientras se acercaba
más y más a esos sueños tan ambiciosos que todos nos ponemos para levantarnos
con ganas todos los días.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Qué se yo, creo que sufría demasiado por alguien, aunque no
lo fuese a reconocer jamás, por vergüenza seguramente. Yo, si pudiera darle un
consejo sería que si ha de encontrar a alguien que sea con quien compartir su
felicidad y su tristeza, no con quien crearlas.</div>
<div class="MsoNormal">
Pasó bastante tiempo y pasé por su portal, encontré una hoja
que parecía haberse caído de un balcón, decía:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>“Que
si dices que sí, te aseguro que mi sonrisa no cabrá en la habitación, pero si
dices que no, la vida seguirá, y no lloraré por ti (Al menos nunca te lo reconoceré…)
Y tranquilo, <i><b>no estoy tan mal* "</b></i>.</div>
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<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal">
Era su letra. Sonreí aliviada, parecía haber aprendido la lección.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>*Parafraseando el título de un blog que ya no está pero que dio mucho a los que lo leímos.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-71587780004391805552013-12-22T16:35:00.000-08:002013-12-22T16:41:02.016-08:0029. Resaca<div class="MsoNormal">
Eran las 4 de la mañana, y lo mejor que se le ocurrió para
hacer fue ponerse a hojear viejos libros de su estantería. Necesitaba llenarse
de algo bonito, necesitaba inspirarse… en realidad, tampoco sabía qué
necesitaba.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Abrió unos cuantos libros de arte que tenía, trozos del
manifiesto del surrealismo la hicieron sonreír, pensar que quizás sí que había
esperanza. Leyó textos que decían que la poesía está muerta y nos quita la
valentía de vivir (o quizás sea esa cobardía la que hace que exista poesía,
pensó ella). Leyó los versos del Capitán de Neruda, leyó a Benedetti en busca
de un hombro sobre el que sentirse comprendida (Eso Mario siempre lo hacía
bien). Leyó poesía de Baudelaire en francés, leyó algún librillo en inglés que
aún guardaba. Leyó tanto que no pudo más que romper a llorar sin razón, o con
todas las razones del mundo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La invadió una extraña sensación que mezclaba alivio y melancolía, una sensación preocupantemente conocida. Observó por la
ventana, con la mirada suspendida en algún punto aleatorio de su viejo barrio, no
llovía, y las hojas de otoño caídas en el suelo no eran suficientes para hacer
de ese un paisaje digno de inspirar a un poeta. Tampoco había poetas en las
cercanías del lugar, así que de poco habría servido. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hacía frío en la habitación y ella estaba en pijama de manga
corta en pleno mes de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>diciembre
(Nunca había soportado las mangas largas). Tocó el radiador con sus heladas
manos y estaba ardiendo, no entendía por qué tiritaba de frío. Fue a subir la
calefacción y a por una manta para al menos, poder llorar sin pasar frío.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Siempre la habían reconfortado esas noches en vela con tristeza
sin motivos aparentes. Pasaba meses atándose nudos en la garganta, escuchando
como el silencio se reía de ella ante su actitud apática y pasiva frente al
mundo, hasta que un día, tumbada en la cama, el cuerpo le empezaba a temblar,
le solía doler la cabeza más de lo habitual, las sábanas le eran incómodas, el
libro que había en la mesita de noche no era lo que estaba buscando, y entonces
ponía el cuarto patas arriba hasta encontrar ese detonante que la hiciera
explotar. Siempre habían sido libros, o música, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cartas, alguna caja llena de recuerdos, o quizás alguna
película que le permitiera poder meterse en vidas ajenas, ya que no tenía el
valor para hacer de la suya una aventura digna de ser contada. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Siempre era ella sola, siempre era en su habitación, siempre
a las tantas de la madrugada, y siempre se le pasaba a la mañana siguiente.
Hasta que un día no fue ella sola sino que fue él, no fue en su habitación sino
que fue en todas partes, a todas horas, y no encontraba el antídoto para
curarse esa maldita ansiedad que él le había provocado. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Siempre</b> fue una palabra que, a partir de entonces, <b>siempre</b> le incomodó.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><i>29. Resaca</i></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Todavía no sé</div>
<div class="MsoNormal">
hablar conmigo mismo</div>
<div class="MsoNormal">
andar por mis arrugas</div>
<div class="MsoNormal">
encontrar mi resaca</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Sin embargo me siento</b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>de un semestre a esta parte</b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>tenuemente mejor</b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>por fin sin anestesia</b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>sin ganas de llorar</b></div>
<div class="MsoNormal">
enfrentando descubriendo</div>
<div class="MsoNormal">
de vergüenza en vergüenza</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Un 14 me trajo</div>
<div class="MsoNormal">
hecho ya niño imberbe</div>
<div class="MsoNormal">
y todo fue pasando</div>
<div class="MsoNormal">
como sangre en mis venas</div>
<div class="MsoNormal">
instante tras instante/ año tras año</div>
<div class="MsoNormal">
melancolía tras melancolía</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
cada uno con su resaca propia</div>
<div class="MsoNormal">
y yo sabiendo, ignorando, esperando</div>
<div class="MsoNormal">
que el mundo algún día me encuentre</div>
<div class="MsoNormal">
como se encuentra un árbol o un camino</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En mí va anocheciendo lentamente</div>
<div class="MsoNormal">
ya tan sólo distingo</div>
<div class="MsoNormal">
pedacitos de luna</div>
<div class="MsoNormal">
qué más remedio</div>
<div class="MsoNormal">
tendré que aprender</div>
<div class="MsoNormal">
a recordarme a tientas</div>
<div class="MsoNormal">
a lo mejor entonces</div>
<div class="MsoNormal">
encuentro mi resaca</div>
<div class="MsoNormal">
y por fin la descifro.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>Mario Benedetti (Biografía para encontrarme). </i> </div>
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Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-64135175040356832682013-11-04T15:13:00.000-08:002013-11-04T15:13:19.085-08:00I'm only bleeding. Ya ni inspiración quedaba para que el dolor pudiera recrearse, ni la poesía manchada de sangre en unas manos que necesitan escribir para no morir de sed.<br />
<br />
Se marcharon llevándoselo todo, o casi todo. No dejaron ni un maldito abril al que componerle, ni una flor en la ciudad para poder secar dentro de un libro. Dejaron el dolor y los puñales, pero se llevaron el romanticismo y los dejaron sin vía de escape. Dejaron las ganas de revolución pero se llevaron la música. Dejaron las ganas de leer y nos robaron los libros, las ganas de escribir y quemaron todo el papel de la ciudad.<br />
Se llevaron consigo las canciones, los poemas, las películas que nos hacían llorar como niños. Hasta se llevaron a las personas que nos hacían daño... Y a ver ahora a quién le echamos la culpa.<br />
<br />
Y entonces, escribimos. Aún sin papel, escribimos aunque sea haciéndonos heridas en los brazos.<br />
<br />
Cuando creemos (o queremos) que es la única salida para curar, queremos ver si es como el azúcar que nos ponemos en una herida que no deja de sangrar.<br />
Escribimos cuando tenemos tantas tormentas en la cabeza que las que vemos por la ventana (previa música/libro/película triste, manta y helado) parecen un idílico día despejado y manso. Cuando no entendemos el mundo y el mundo no nos entiende a nosotros (siempre soy asocial, pero a veces más).<br />
<br />
Escribimos cuando creemos que hay cosas que están fuera de los cajones y necesitamos ordenarlas, cuando hay cosas que necesitamos contar pero no tenemos el <b>valor</b> de hacerlo... La literatura es para eso ¿no?.<br />
<br />
Que si madrugar, que si el lunes, que si el domingo astromántico, la tele y los realitys y el fútbol... Que si <i>¿Y, te has echado novio ya?</i> o <i>¿Y de qué va esa carrera que estás haciendo?</i>, y algún que otro <i>Madre mía, ¿cuándo vas a ponerte un color de pelo normal?</i>.<br />
<br />
Que si nos sentimos niños que no quieren crecer (madurar es de frutas), o si somos demasiado viejos en cuerpos de adolescentes hormonados...<b> ¿Acaso esta no es nuestra época?</b> Siempre estará eso de que todo tiempo pasado fue mejor (Nunca me lo he creído, aunque muchas veces lo he sentido).<br />
Y tú sigues igual de flaco (igual de calavera), mírate al espejo, ¿Qué has cambiado? ¿Has tachado en todo este tiempo algo de aquella lista que escribiste de cosas que hacer cuando fueras valiente?.<br />
<br />
Que si es patético empezar otra canción diciendo <i><b>"Te voy a echar de menos",</b></i> pero que es todavía más patético (y triste) echar de menos sueños de una noche de verano con los ojos abiertos, la piel sudada, y una sonrisa que cegaba hasta a la luna... echar de menos algo inexistente sí que es patético.<br />
<br />
Que si estás cansado de apostar siempre y perder hasta el alma (Ya hace tiempo que la vendiste, no te engañes). Ahora vas a apostar todo al caballo perdedor, si total nunca queremos lo que nos conviene, así de mal nos cuidamos. Pobres madres, siempre diciéndonos <i>"cuídate, y no hagas locuras"</i>, si supieran el daño que nos hacemos algunos a nosotros mismos... (Seguro que lo saben, las madres lo saben todo).<br />
<br />
Y entonces te preguntas si esos superhéroes que nos salvan la vida es de esto de lo que nos salvan, porque no te interesan héroes de medio pelo que creen que pueden salvarte y no saben qué hacer cuando le dices que la melancolía no sale de tu manta al despertarte muerta de frío cada mañana. Es que quizás ya no quieres que te salven, no quieres que te cuiden como a una princesa ni que te protejan de los males de ahí afuera, quizás sólo quieres que alguien quiera arriesgar, alguien valiente que quiera correr peligro contigo. Que no quieres que maten los monstruos de tu armario, es que ya les has cogido cariño, y a ti, con que te ayuden a pintarles una sonrisa a los monstruos te vale. No quieres que te salven, quieres que vayan contigo al abismo, porque sola no te atreves.<br />
<br />
Al final te das cuenta de que hay poetas donde creías que sólo había una sonrisa bonita. Los poetas no son sólo los que escriben sonetos u octavillas, también lo hay de verso (y corazón) libre, que no necesitan una rima asonante para clavársete dentro.<br />
<br />
Que la nariz fría contra el cristal empañado y el olor a otoño nos quiten ya este verano maldito (como todos), que la vuelta a la rutina, y a ver caras que lo hacen todo más llevadero, y que al fin y al cabo, te cambiaron la vida.<br />
<br />
Que si eres infeliz, y yo, ilusa de mí, creo que puedo cuidarte mejor que nadie.<br />
<br />
Que tener el corazón de hielo no es lo mismo (ni parecido) a tenerlo de piedra. El hielo quema, y se derrite, y duele incluso más que los corazones comunes del resto de mortales.<br />
<br />
En fin, que hay tantas historias sangrantes y frases caóticas que nadie (o al menos no quien tú quieres) va a venir a curar con caricias (de esas que te hacía tu madre cuando te golpeabas y de repente el dolor desaparecía).<br />
<br />
Pero... ¿qué hacemos después de escribir, de sangrar, de coagular, gritar, y llorar hasta tener la garganta y los ojos inflamados? Porque tarde o temprano y para bien o para mal, la explosión se acaba. Y escribir se convierte en un alivio sintomático, como el Frenadol, pero no cura el virus.<br />
<br />
Bueno, al fin y al cabo... tampoco podría aspirar a una solución mejor.<br />
Puede que una sonrisa no me cure todo esto, pero de momento es lo mejor que tengo conmigo.<br />
<br />
<br />
¿Y sabéis que pasa? Que en París también llueve, también hay días tristes frente a Notre Dame, y también hace bueno y brilla el sol en algunos días de invierno en Madrid. Pero yo que sé, a mí no me preguntéis, ahora mismo hace frío y llueve tras la ventana.<br />
<br />
<br />
It's alright, Ma, it's life, and life only.<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="191" src="//www.youtube.com/embed/brNby5IFDnA" width="340"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>(Para los que lo habéis conseguido, bienvenidos a mi caos. Nada tiene demasiado sentido, ni pretende tenerlo).</b></div>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-69474069878271460222013-06-26T08:06:00.001-07:002013-06-26T08:06:09.759-07:00Harta.<b>Es necesario estar harto de las cosas para empezar a cambiarlas.</b><br />
<br />
Estoy harta de las expectativas, de la imagen que tenemos que dar para quedar bien, de no poder nunca ser nosotros mismos porque seríamos tachados de locos. De abrazar sólo en los momentos oportunos, de besar sólo en la situación adecuada, de la sonrisas prefabricadas, de las lágrimas en la almohada que se secan sin que nadie las cure.<br />
<br />
Harta de que la gente no lucha por sus sueños porque son meras utopías inalcanzables, harta de estar siempre pendiente de mil cosas y no luchar por mis propias utopías.<br />
<br />
Harta de las prisas, de ver pero no mirar, oír pero no escuchar, de no mirar a los ojos a la gente, de no saber pedir perdón, de que el dolor nos haga parecer malos. Estoy harta de que no sepamos poner nombre a nuestras emociones más recónditas porque nadie nos ha enseñado nunca.<br />
<br />
Harta de que nadie venga nunca a rescatarme, de los gritos ahogados que caen en sacos rotos.<br />
Harta de los llantos pensando que alguien va a venir a salvarnos como en las películas, y sin embargo, nos quedamos solos.<br />
<br />
Harta de que pensar diferente esté mal, que actuar diferente esté mal, y que amar esté visto como algo raro. De la palabrería acerca de la libertad y la democracia en una situación en la que ni somos libres ni tenemos democracia.<br />
Harta de oír a gente quejarse de la crisis y del gobierno y ver como no mueven un dedo por cambiar absolutamente nada. <i>"Cambiar el mundo suena demasiado bien"</i>, y es ese <b>demasiado</b> que nos da miedo, y mejor se lo dejamos al de al lado. Y es que hemos cambiado "el amor mueve el mundo" por "el miedo mueve el mundo", y claro, así no vamos en la dirección correcta.<br />
<br />
Harta de parecer culpables quienes no lo son, que paguen justos por pecadores, y de que <i>empatía</i> sea una palabra de la que casi nadie sabe si quiera su significado.<br />
<br />
Harta de esperar, de esperar sin saber siquiera el qué, y que sea lo sea, no llegue nunca. De las miradas perdidas en calles llenas de gente, de la gente perdida, de que nadie se encuentre. De ver más noticias de muertes que abrazos en las esquinas. De que la palabra <i>crisis</i> resuene mucho más que la palabra <i>lucha</i>.<br />
<br />
Harta, muy muy harta, de que todo el mundo justifique su falta de valentía en que "la vida es muy complicada", cuando podríamos hacerla muy fácil. Pero hace falta valor, y de eso no tenemos mucho.<br />
<br />
Harta de los prejuicios, de la gente sin esperanza alguna en la juventud, de la gente que mete a toda una generación en el mismo saco, del miedo a lo desconocido que lleva al daño y al odio. De que la Real Academia Española recoja en su diccionario la palabra <b>xenofobia</b> y no la palabra <b>xenofilia</b>.<br />
<br />
Harta de que me miren mal en el Metro por sentarme en el suelo cuando vengo cansada de la universidad, de que la gente tenga miedo cuando ve a alguien que no cumple con todas las estúpidas normas sociales que nos han impuesto, de que aparten la vista a una persona que pide para intentar conseguir un poco de dinero para poder comer, haciendo como si no pasase nada para no sentirse egoístas e hipócritas cuando llegan a su casa. Harta de la gente que se queja de las huelgas, pero también de los empresarios, y de los políticos, Porque "Está muy bien que la gente luche por su futuro, pero yo no quiero esperar 10 minutos de más el autobús".<br />
<br />
Harta de estar dentro de una sociedad que no hace más que repetirme que compre cosas para encontrar una felicidad que no llega nunca, que no existe, porque unos cuantos han decidido que la felicidad es algo a lo que tenemos que llegar para no darnos cuenta de lo bonito del camino.<br />
<br />
Estoy fastidiada, cansada, absolutamente harta de todo eso, pero aún estoy más harta de que la gente se de cuenta de que todo eso está mal, y piense que nunca vamos a poder cambiar las cosas. Nunca he tolerado el conformismo.<br />
<br />
"Llueve el caos en las aceras, la utopía por bandera, y la libertad como forma de amar".<br />
(Pedro Pastor Guerra, cuya entrada ha inspirado las palabras de ésta)<br />
<a href="http://shootingstarrrrrrrr.blogspot.com.es/2013/06/harto.html">Rock nd Roll live: "Harto"</a><br />
<br />
<br />
<br />
<i> "Creo que nazco y que muero en cada verso, que el peso de un beso puede con el Universo"
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="169" src="http://www.youtube.com/embed/xNc5oEpF3Qk" width="300"></iframe></i>
<br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<br />
<div style="text-align: center;">
<i><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-style: normal; line-height: 20px;"><b>Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,</b></span></i></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-style: normal; line-height: 20px;">el paso obligatorio, las tardes de domingo</span></i></span></b></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-style: normal; line-height: 20px;">y hasta la línea recta.</span></i></span></b></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-style: normal; line-height: 20px;"><br /></span></i></span></b></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; line-height: 20px;">Me enervan los que no tienen dudas</span></span></b></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; line-height: 20px;">y aquellos que se aferran</span></span></b></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; line-height: 20px;">a sus ideales sobre los de cualquiera.</span></span></b></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; line-height: 20px;"><br /></span></span></b></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; line-height: 20px;">Me cansa tanto tráfico</span></span></b></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; line-height: 20px;">y tanto sinsentido,</span></span></b></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; line-height: 20px;">parado frente al mar mientras que el mundo gira.</span></span></b></div>
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><br /></span></span></b></div>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-710556019053966852013-04-13T05:26:00.002-07:002013-04-13T05:31:41.749-07:00Delantera míticaAcojona pensar todo lo que puede cambiar tu idea del mundo en no mucho tiempo. La idea que tenemos del amor, de la tristeza... se vuelven tan volubles que a nada se quedan del revés.<br />
<br />
A veces, cuando la buena suerte se pone en bando enemigo y no encontramos esa paleta de colores que nos dijeron que necesitábamos para pintarlo todo, cuando la vida no deja de darte hostias y parece que estás k.o en el ring, lo más bonito que puede pasarte es, casi con los ojos cerrados del dolor, encontrarte una mano que desde arriba te coge, te levanta del suelo y te limpia la sangre y cura las heridas. Es bonito ver un hombro en el que apoyarte al final del brazo, y una sonrisa sincera que al fin y al cabo, es lo que todos necesitamos para sentir que todo irá bien después de la jodida tormenta.<br />
<br />
¿Quién fue el capullo que dijo que la clave de la felicidad estaba en encontrar el amor en una "media naranja"? ¿Dónde está el cabrón que no nos dijo que el amor también está en los amigos, en nosotros mismos, en los niños que te sonríen por la calle? ¿Por qué uno en un pedestal y el resto infravalorados de esa manera?<br />
<br />
No querráis amigos-muleta para pasar el tiempo mientras encontráis vuestro gran amor. Tu único gran amor está en ti, en nadie más, y hasta que no lo encuentres no podrás compartirlo con alguien.Y un café con una buena persona puede ser mil veces mejor que una noche de sexo.<br />
<br />
Yo quiero compañeros de ruta, personas especiales con las que compartir camino, gente que me haga toda esta puta vida un poco más llevadera. Personas con la sensibilidad suficiente para entenderme y aguantarme y con la valentía para decir lo que de verdad sienten. Y joder, es que lo tengo. No puedo pedir más.<br />
<br />
¿Sabéis esa sonrisa que cuando alguien la esboza podéis ver que hasta el alma se ríe? Esa es la que provocan algunas personas en mí. Tengo compañeros de viaje únicos que nunca pensé que podría tener, no sé si los merezco. He tenido las palabras perfectas en los momentos que las necesitaba, he sacado una fuerza que no sabía dónde escondía sólo por ayudar a personas especiales para mí, me han dicho "sonríe" cuando lo que menos quería era levantar la vista del suelo, y he sonreído. "Te mereces un poeta y siendo tú, será perfecto" o "quiero achucharte ahora mismo", o qué coño, un simple GRACIAS es lo mejor del mundo cuando está dicho de corazón.<br />
<br />
Brindaría todos los días de mi vida por eso, porque gracias a dios la vida cambia y no siempre para mal, brindar porque las experiencias y los años sólo hagan todo esto más bonito y especial. Por las mil y una noches míticas que quedan, por los paseos bohemios, por la tensión, por los viajes para ver a alguien a quien quieres, por las estaciones de autobús, por las risas, las cartas en la cafetería y las clases saltadas, por lo raro, lo diferente que se junta y hace una mezcla increíblemente bonita. Porque queda mucho por vivir, y mi "delantera mítica" es la mejor del mundo.<br />
<br />
<br />
Como decía Coque Malla, " Quedan muchos años, por lo menos 100!"<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="font-size: medium; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
Y como escribió un buen amigo mío...</div>
<div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtOLkVs7pcPkrIKqO6pLatZdVFZKf1QPtXqg60qhWsN4OSDaMboWdTEma1nxkuzL_V0J5AisWE-F-nrczTGAIqMDoE9kjDzQDbfzxOwDvnp0hJxJHTRhUGwLhKUARDSSEKkg5Pr8B61is/s1600/sonreir.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" border="0" height="177" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtOLkVs7pcPkrIKqO6pLatZdVFZKf1QPtXqg60qhWsN4OSDaMboWdTEma1nxkuzL_V0J5AisWE-F-nrczTGAIqMDoE9kjDzQDbfzxOwDvnp0hJxJHTRhUGwLhKUARDSSEKkg5Pr8B61is/s640/sonreir.jpg" title="Como dijo un buen amigo mío... " width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div style="font-size: medium; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<br /></div>
</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #0f0000; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, ans-serif; font-size: 15px;"><br /></span><i><span class="Apple-style-span" style="color: #0f0000; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, ans-serif; font-size: 15px;"> De vez en cuando la vida</span></i><br />
<div style="text-align: center;">
<i><span class="Apple-style-span" style="color: #0f0000; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, ans-serif; font-size: 15px;">afina con el pincel</span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span class="Apple-style-span" style="color: #0f0000; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, ans-serif; font-size: 15px;">se nos eriza la piel</span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span class="Apple-style-span" style="color: #0f0000; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, ans-serif; font-size: 15px;">y faltan palabras</span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span class="Apple-style-span" style="color: #0f0000; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, ans-serif; font-size: 15px;">para nombrar lo que ofrece</span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span class="Apple-style-span" style="color: #0f0000; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, ans-serif; font-size: 15px;">a los que saben usarla.</span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="225" src="http://www.youtube.com/embed/ExcwpNpqCj4" width="300"></iframe></div>
Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-24643792371102353612013-03-10T18:19:00.000-07:002013-03-10T18:19:21.630-07:00Este guión absurdo no lo he escrito yo.<br />
La rabia de hoy la echaré a todos esos jodidos poetas de pega que creyeron que podían jugar con los sentimientos sin ninguna consecuencia, podéis iros a tomar por culo.<br />
<br />
La culpa es de las expectativas que por mucho que queramos siempre son mayores que la realidad, una realidad mediocre que no tiene nada que ver con lo que nos prometieron (o creímos que nos prometían), nada que ver con el príncipe azul romántico y eterno o el poeta bohemio que nos cuidaría por el día y nos declararía la guerra por las noches. La culpa es de todos ello que no existen, que no son más que intentos fallidos de imitar a Jimmy Stark.<br />
<br />
Y al final sólo quedan las canciones de los des-… desencuentro, desengaño, desamor. Esas que tanto éxito tienen y que tanto llegan a la piel de las personas, y se hacen mundialmente conocidas… porque todos nos emocionamos con Knockin’ on Heaven’s Door pero nadie se para a pensar que esas canciones nacen de un corazón hecho pedazos. ¿A qué precio tenemos canciones que nos emocionan? Nos sentimos un poco más llenos con el sufrimiento que han tenido otros, con las heridas que han tenido que curarse solos.<br />
Porque es eso, los únicos que nos podemos curar al final somos nosotros, no viene nadie a cuidarnos, nadie nos va a cuidar más que nosotros mismos. No sé si es bueno o tremendamente triste, pero es así.<br />
<br />
Sé que pensabas que ahora todo podía ser diferente, y que lo piensas cada vez que se repite la historia, lees los prólogos, todos distintos y guardas aún la esperanza de una quinceañera pensando que el libro será diferente a partir de la página 8. Pero por dentro es igual, es como un sueño recurrente que se vuelve enfermizo, que te hace perder los papeles. Todo pasa ante ti como una cinta de cassete a la que tienes que rebobinar para volver a reproducir. El cine se vuelve otra vez mudo y en blanco y negro, la música suena desde los gramófonos de las cafeterías, las guerras mundiales y la revoluciones vuelven a boca de todos, la visión de un futuro bonito juntos vuelve a convertirse en la certeza de volver sola a la cama en inviernos densos y oscuros.<br />
<br />
Deja de buscar ya porque no vas a encontrar más que pseudo poetas cobardes que no se atreven ni a decir lo que sienten, que no se atreven a preguntarte si te pasa algo, que ni se dignan a secar una lágrima de tus mejillas, cuando tú harías todo eso y más por ellos. Son demasiado complicados para entender lo más sencillo.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: center;">
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</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
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Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-73995933257191204192013-02-18T14:40:00.000-08:002013-02-18T14:40:37.294-08:00Somos la generación perdida.Lo que tiene hoy el mundo es una jodida crisis de amor.<br />
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Y el problema no es de ahora, viene desde hace tiempo, desde que se perdió la ilusión, la magia, la alegría por vivir y por quererse. No es que haya desaparecido, pero la hemos dejado abandonada.<br />
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La gente ha cambiado las historias bonitas a largo plazo por pasión que dura muy poco tiempo. Han cambiado el cariño de la familia por cervezas en el bar para pasar poco tiempo en casa. Han quitado las miradas que lo dicen todo para comunicarse a través de emoticonos en una aplicación móvil.<br />
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Les da tanto miedo comprometerse con cualquier cosa que viven desatados de todos, atados a su propia y triste existencia, sin nadie especial al lado con el que contar en caso de emergencia.<br />
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Nos da tanto pánico enamorarnos y sufrir que sólo odiamos y tenemos rencor, que es mucho más fácil, y aunque también nos hace sufrir, nos da la falsa sensación de estar más protegidos, porque claro, el daño nos lo hacemos nosotros mismos.<br />
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Hemos cambiado noches en vela charlando a la luz de la luna por fiestas en discotecas donde lo que menos importan son las palabras que digas. Hemos desvirtuado el misterio a la cobardía, los celos a la paranoia, el amor a la posesión, la admiración a la envidia. Hemos hecho que las ganas de progresar se conviertan en ambición por ser mejor que el de al lado, que le revolución se torne pura y llana violencia, que el sistema se nos vuelva en nuestra contra. Todos formamos parte del sistema que hemos creado, y lo que no nos damos cuenta es que si es una mierda es porque nosotros hemos tenido quizás algo que ver, porque muchos eligieron poder comprarse un chalet en la playa que no podían pagar habiendo familias enteras que no tienen para comer, nosotros elegimos hipotecar nuestra vida con tal de poder tener vacaciones en las islas Fiji. Una generación entera de gente que metía a sus padres en un asilo porque no les daba la gana cuidarlos, una generación que vivió en un nivel que no era posible sostener, una generación que odia a sus hijos y lo mejor que están deseando que les pase es poder irse de vacaciones sin ellos, sin darse cuenta de que ellos no pidieron venir, que tú lo quisiste, y que ellos solo necesitan tu cariño, era la única condición que trajeron cuando nacieron. Esa generación nos hizo creer que teníamos un futuro feliz y perfecto. Y ahora nos lo han robado.<br />
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Tenemos trabajos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. La generación de los smartphones, de la nueva comunicación, de las nuevas tecnologías, de los nuevos descubrimientos y de las grandes crisis existenciales... "Nuestra Gran Depresión es nuestra vida" Decía Tyler.<br />
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¿Por qué no intentamos solucionar de una vez esta jodida crisis? ¿Por qué no cuidamos un poco más el amor que es el que nos cuida siempre y nos salva cuando creemos estar a punto de morir? ¿Por qué no dejamos de rezar a dioses en los que ni siquiera creemos y nos damos cuenta que toda la verdad está en nosotros mismos, no en otro mundo, EN ESTE? Más abrazos, más besos, más hacer el amor y menos follar, más conversaciones nocturnas en la cama y menos dormir en habitaciones separadas, más miradas sinceras, más cariño entre desconocidos, más sonrisas francas, más transparencia, menos sobres llenos de corrupción y más honestidad con nosotros mismos.<br />
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Hay gente que dice que soy muy pesimista y que siempre estoy triste, otros que dicen que me pega más estar contenta, otros (la mayoría) simplemente no tienen ni idea de cómo soy... la verdad, como vais a saberlo si ni siquiera lo sé yo.<br />
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Sólo sé que quiero que sonriáis más. Que olvidéis vuestra Gran Depresión y que entendáis que vamos a conseguirlo, vamos a conseguir el futuro que soñamos, sólo hay que luchar por él. <br />
<b>"Esta es la historia de la generación perdida, una generación que se quisieron saltar, pero que seguirá buscando su final feliz"</b>
<iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/mC2x5nL_LKk" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-78786811402743979772013-02-10T11:32:00.000-08:002013-02-10T11:32:56.838-08:00¿Quieres ver el mundo? Mira, está debajo de tus pies.Cuando un niño pasa mucho tiempo deseando mostrar su juguete nuevo, y nadie le hace caso, al final acabará por pensar que su juguete que él creía maravilloso es en realidad una basura, y lo tirará o lo descuidará, porque ya no lo quiere... le han hecho ver que no vale nada.<br />
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En los adultos sigue pasando más o menos lo mismo. Pasa con el valor de las personas, cuando estás muy ilusionada y pasas los días deseando mostrar a alguien todo lo que tienes para ofrecer, todo lo que puedes darle a alguien que quiera encontrarte... pero pasa el tiempo y nadie parece valorarlo, cuando a nadie le interesa buscar en tu interior todo eso que tú podías ofrecer, terminas convenciéndote de que a lo mejor, lo que tú creías que tenía tanto valor en tu corazón, lo que tú imaginabas que a alguien le encantaría, es en realidad una basura, y tú eres en realidad tan pequeña por dentro como lo aparentas ser por fuera.<br />
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Y nos creemos menos valiosos que el resto, y nos creemos débiles y vemos al resto grandes y fuertes, pero no es más que una visión distorsionada, porque en realidad... todos estamos necesitados. Todos somos débiles en algún momento y necesitamos que alguien venga y nos diga que somos fuertes y que podemos con todo. Necesitamos que alguien confíe en nosotros para poder seguir adelante, sino de qué valdría.<br />
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El empresario con el que te cruzas en el barrio cada mañana necesita sentirse querido desde que su ex mujer lo abandonó por otro. Ella, la chica de los ojos grandes que viaja contigo en el metro, necesita sentirse libre, sentir que no sólo sirve para estudiar y sacarse 20 carreras, quiere ser artista, quiere que la apoyen. Ellos dos que están en el bar tomando un café necesitan decirse ya lo que sienten. El chico que reparte periódicos por la mañana en tu universidad quiere que alguien valore su sonrisa un lunes a las 7 de la mañana a 4 grados de temperatura. Ese profesor que tanto odias, cuando llega a casa, se siente vacío porque no consigue que sus alumnos se den cuenta de cuánto desea que aprendan. Ese chico que tanto te gusta es el que por las noches no puede dormir y escribe poesía, palabras que nunca ha enseñado a nadie por vergüenza, palabras que te pondrían los pelos de punta y lágrimas en la cara. Tu amiga no te cuenta su mayor miedo en la vida porque teme que se haga más grande si lo pronuncia, cuando en realidad sólo se haría más pequeño. Esa persona que te daba siempre los buenos días y que ahora parece otra, en realidad es sólo que tiene miedo, tiene miedo de sentir y tiene miedo de arriesgarse a ser feliz.<br />
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El portero de tu casa, el violinista del metro, el conductor del autobús, la anciana que vive en el piso de abajo... todos tienen miedos, todos se sienten débiles ante sus fantasmas, y todos necesitan que alguien se les siente al lado y les diga "Todo va a salir bien, tú puedes todo y más".<br />
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<br />Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-68895958721784978432013-02-04T16:12:00.001-08:002013-02-04T16:14:52.553-08:00Faltos de domingos soleados...<br />
–¿Qué haces aquí sola, mirando llover por la ventana?<br />
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–Me preguntaba si se puede cambiar el mundo.<br />
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– ¿A qué te refieres con cambiar el mundo?<br />
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–A hacer que todo sea diferente, cambiarlo, hacerlo un lugar más bonito.<br />
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–Yo siento que cambio el mundo cuando te abrazo en la cama mientras miro como duermes, siento que cambio el mundo cuando te veo llorar y te cuento un chiste para que te rías y me abraces y me digas "Qué idiota eres". Y cuando creo que no voy a lograr algo y quiero renunciar, pero me obligas a seguir adelante hasta que al final lo consigo. Yo me siento un superhéroe cuando me llamas porque estás triste y te digo que me esperes, que estoy yendo a tu casa. También siento que tú cambias el (mi) mundo cuando me haces cosquillas y la que más se ríe eres tú, esa risa tan contagiosa que tienes. Y cuando son las 2 de la tarde y ya es hora de levantarnos de la cama pero no nos apetece, porque podríamos pasarnos allí una semana entera, como John y Yoko. Tú cambias el mundo cuando me cantas una canción al oído, cuando te dejas la piel por verme sonreír cuando estoy mal. Los dos cambiamos el mundo cuando conseguimos enfrentarnos al mundo de ahí afuera, cuando ayudamos, cuando regalamos sonrisas a la gente, cuando no nos hacemos regalos carísimos, y sin hacer falta dinero nos regalamos lo mejor que tenemos dentro. Cuando se acaba la fiesta y nos quedamos solos, y te saco a bailar y nos tiramos así toda la noche. Cuando los domingos tristes se convierten en días soleados llenos de buena música, cine, caricias y helado. Cambiamos el mundo cuando no somos normales, cuando hacemos cosas que nadie hace, cuando no sabemos lo que hacemos y nos da igual, cuando nadie lo entiende, cuando hacemos locuras. Yo siento que cambiamos el mundo a cada minuto cuando estamos juntos.<br />
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– Ojalá fueras real, sería perfecto sentir que puedo cambiar el mundo contigo.<br />
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Faltos de domingos soleados, todos congelados.</div>
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Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-42381212093114529912013-01-27T17:27:00.002-08:002013-01-27T17:28:23.346-08:00Good guys need a break every once in a while.Puede que ya sea demasiado tarde para todo, que ya sea tarde para hacerte todas esas preguntas que un día, no hace mucho, soñaba con hacerte mientras pasábamos horas tumbados en la cama, viendo el tiempo correr por nuestras manos juntas.<br />
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Quizás ya se haya agotado el tiempo, como en los videojuegos, sí, y ya sea el momento de que salga "game over". Ya no hay el más mínimo espacio en el infinito para contarnos nuestros miedos al oído, ya no hay tiempo para que me cuentes esa historia de cuando eras pequeño, y yo te cuente los dibujos que me volvían loca de niña. Se acabó el tiempo para que pueda preguntarte cuál es tu flor favorita, y ese olor que jamás vas a olvidar, cual ha sido el día más feliz de tu vida, o a qué planeta viajarías si tuviéramos un cohete.<br />
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Sí, puede que ya no tenga sentido contarte que uno de los momentos en los que más a gusto me siento es cuando, en invierno, me meto debajo de una manta y puedo sentir el frío en la cara mientras tengo caliente el resto del cuerpo, que me encantan los días de lluvia, las luces de navidad y el olor a ropa recién lavada. Que tengo 50 manías y que lo único que quiero en la vida es encontrar una persona a la que le gusten todas ellas. Que me aburro fácilmente de mi color de pelo, que una de las cosas que me hace sentir mejor es comprar libros, olerlos, leerlos, pero que luego empiezo 5 a la vez y tardo años en acabármelos. Que siempre digo que no me gustan las películas románticas, pero acabo viéndolas, y acabo llorando, y que me gustaría pegarle un tiro al culpable de mi soledad.<br />
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Pero aunque sea tarde, y aunque sé que esto nunca va a ser más que unas cuantas palabras perdidas en medio del universo, como todas las promesas sin cumplir que hicimos, como todas las sonrisas a deber que tenemos en la cuenta, tengo derecho a sentirme por unos minutos una niña pequeña y caprichosa, porque creo que he sido bastante fría, he aguantado bastante y me merezco unos momentos de debilidad, de gritar y de llorar, y de decir que necesito un poco de calor, que quiero que me abraces y que me digas que todo va a salir bien, y que sonría ya porque te gusta verme contenta y no llena de dramas.<br />
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Que me cuentes un cuento mientras me acaricias el pelo, y nos quedemos dormidos a la vez sin importar cuando nos despertemos, prometernos no anclarnos nunca a la rutina, hacer cada día una cosa que no hayamos hecho nunca, hablar con desconocidos que nos transmitan algo especial, gastar bromas a la gente a la que se le olvidó reír, hacernos cosquillas hasta estar agotados... que vuelvas a ser tú, que yo vuelva a ser yo.<br />
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Que por favor, volvamos a conocernos, a presentarnos otra vez, con menos problemas y con más miradas sinceras. Me encantaría volver a conocerte. Hacer todo bonito. Porque nos merecemos algo bonito. Porque los buenos chicos se merecen una tregua de vez en cuando.<br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 15px;"><b>el marinero de río, no tiene calor ni frío<br />la ciudad no tiene puerto<br />y se siente muy vacío.</b></span></div>
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<b>"Because good guys need a break every once in a while."</b>
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Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-890503416428051747.post-49244916545650477312012-12-27T15:15:00.001-08:002012-12-27T15:19:33.537-08:00Días rojos de soñar algo mejor.<br />
Por todas esas broncas que se van a solucionar con un beso y una sonrisa, por todas esas tardes de domingo que pasarán a oler bien, por esos horribles días rojos que se arreglarán con un "Ya mismo voy, espérame".<br />
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Y esas noches que se harán infinitas, pero que se pasarán como un instante. Por los días en el sofá sin hacer nada, viendo a esos idiotas que nos hacen reír, y que me hagas cosquillas hasta que yo me enfade y te pida por favor que pares, que ya me empiezo a quedar sin respiración, y me mires y te quedes completamente quieto, observándome hasta que me sonroje.<br />
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Por dejar de lado todos los tópicos, por ver "El club de la lucha" en lugar de "El diario de Noah", por escuchar a Johnny Cash en lugar de a Pablo Alborán, y regalarme chuches en lugar de flores, y sonrisas en lugar de bombones.<br />
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Por correr hasta quedarnos sin fuerzas perdidos por las calles del centro, gastando bromas a la gente que se ha olvidado ya de qué era reír. Por decidir viajes en el momento, coger un tren y largarnos donde sea. Por no quererte mucho, por quererte bien, y que tú me quieras bien.<br />
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Por equivocarnos, cagarla, ir demasiado deprisa o demasiado lento, mirarnos de reojo sabiendo que ninguno de los dos sabemos a donde vamos, con miedo a ser felices. Por disfrutar del miedo, de los errores, aprovechar cada vez que nos tropecemos para hacernos más y más fuertes.<br />
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Por no visitar nunca un juzgado, ni firmar estúpidos papeles para declarar nuestro amor, por camisetas tuyas en lugar de vestidos blancos y chupas de cuero en lugar de traje y corbata.<br />
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Por encontrar la azotea perfecta para pasar una noche entera entre cervezas y guitarras. Porque yo te dé la lata con Quique González hasta conseguir que te guste, o al menos me digas eso para que me calle, y me acompañes a los conciertos, y tú hagas lo mismo con... ya sabes con quién. Y discutamos en lo que no estemos de acuerdo, y hagas lo imposible para hacerme rabiar, y me quede sin argumentos, porque tú siempre has sido más bueno en eso que yo...<br />
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Porque me acompañes hasta casa sólo porque quieres asegurarte de que llego bien, porque me llames cada vez que notes que algo va mal. Por esa dificultad que tienes para hablar de tus sentimientos, y esa cara de tonto que se te pone cuando sube la temperatura de la conversación, y te da vergüenza, pero quieres seguir, y me hace tanta gracia que te comportes como un niño pequeño...<br />
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Por los juegos, por la diversión, por sacarle la lengua a los problemas de fuera, por luchar por lo que queremos, por ayudar, por regalar sonrisas y carcajadas por el metro de Madrid, y hacer locuras, vivir deprisa, gritar hasta quedarnos sin aliento, cantar nuestras canciones favoritas, susurrarnos las más especiales.<br />
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Porque me aguantes diciéndote mil veces que no te afeites la barba y que no te corten tan corto el pelo en la peluquería. Porque no me acompañes a comprar ropa, me acompañes a perderme en el rincón más mágico de Madrid. Y cures todas mis paranoias y mis fantasmas, y yo cure los tuyos.<br />
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Dicen que la mejor forma de olvidar a alguien es convertirlo en literatura. Pero a veces, también la necesidad de escribir sobre alguien, supone todo lo contrario.<br />
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Por que me digas tu nombre, y quieras hacer todo eso conmigo. Hasta entonces, encantada de no conocerte.</div>
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Maka.http://www.blogger.com/profile/08018247689560308981noreply@blogger.com0