Y sin embargo, el amor mueve el mundo.

Supongo que es sólo eso, no hay más, es el rock and roll corriendo demasiado rápido por las venas... y yo, la verdad es que no sé que decir, no tengo tiempo para interpretar todo esto, mucha velocidad.

Podría hablar de tantas cosas hoy, podría opinar sobre los momentos mágicos del verano, sobre la soledad, podría escupir aquí mismo las miles de emociones que me pasan por adentro y que no consigo explicar a nadie, podría escribir miles de teorías y creencias que nadie entiende que tenga con 18 años, podría deciros que me da exactamente igual ser diferente, y que pase a vuestro lado y me miréis como si fuera un bicho raro, es que me da igual, siento pena por vosotros los que sois todos iguales... Podría escribir sobre todas las historias que tengo a medio cerrar, y todo lo que me jode, y que quiero arreglar las cosas con mucha gente, empezar de cero, entender que es lo que ha pasado, y por qué no puede estar todo bien.

Podría hablar sobre lo muerto que está el mundo, y como cada día que pasa muere un poco más. Sabéis que pasa? que nos quejamos mucho todos, pero nadie hace nada por cambiar las cosas, es muy facil quejarse desde el sofá de casa, pero es más difícil apagar la televisión y salir a la calle a intentar cambiar algo, ALGO, por insignificante que sea, pero que haga que tu paso por el mundo no haya sido en vano (que nunca lo es). El mundo está en crisis, pero no una crisis económica, ese es sólo un pequeño sintoma de lo que nos pasa, de la grave enfermedad que estamos dejando en el mundo, una falta de ética, de valor... mucha falta de amor. Una crisis moral y emocional que nadie se preocupa por sanar... El mundo está loco, y muy enfermo.

Podría escribir párrafos enteros sobre mil apuntes que tengo en servilletas, en las notas del móvil, en cuadernos, mil ideas que me surgen y que apunto, para luego no desarrollar nunca, por falta de ganas, esas malditas de ganas de nada... esa sensación que te hace dudar por las mañanas si de verdad vale de algo levantarte y empezar el día o mejor te quedas en la cama, que será mas productivo.

Podría contaros mis extrañas manías de chica rara, mi obsesión por tener todo escrito en un papel, de hacer listas curativas para leerlas cuando esté triste, mi adicción a las sonrisas, mi imán para los gilipollas que pasan de mí, mi odiosa tendencia a ir de mala racha en mala racha, creando un clima horrible de tristeza sostenida del que muy poca gente es capaz de sacarme (aunque la hay), podría enumeraros todos los pintalabios rojos que tengo y que utilizo para contadas ocasiones, o hablaros de mi necesidad de llevar las uñas pintadas de rojo, del libro de Bécquer que lleva conmigo todo el verano y me da tranquilidad, del boli que me compré en París y que me recuerda las ganas que tengo de escaparme muy lejos de aquí, y lejos de todo.... En fin, podría contaros tantas cosas...

Pero la verdad es que no os importarían una mierda, y ese es el problema, a nadie le gusta escuchar la vida de otro sin más, a nadie le interesa lo que al otro le mueve las tripas por dentro... YA NADIE HABLA DE AMOR, ¿por qué? ¿tanto miedo nos da hablar de amor, es que ya no está de moda? ¿estamos demasiado preocupados por comprar el móvil último modelo y el amor, la poesía, la filosofía, no entran dentro de nuestra ajetreada vida? Pues perdonadme que os diga, pero eso es una mierda.
¿Y lo bonito que es cuando puedes hablar con alguien de amor? Y pasar la noche en una azotea hablando de poesía, del mundo, de la vida... da igual que sea tu amigo/a , tu hermano/a , tu padre o tu madre, o una persona interesante a la que acabas de conocer y pum, en la primera conversación habláis del "amor". Del amor en general, nada concreto... hay tantas formas de hablar de él y es tan bonito, que no sé por que coño nos da tanto miedo, y me incluyo eh. Y es que al final, aunque parezca que sí, el amor nunca pasa de moda, por eso los Beatles y Queen son atemporales, porque hablar de amor siempre está de moda, y como nosotros no lo hacemos, escuchamos a quien se atreve a hacerlo. Al menos eso hago yo. Al menos sé que eso haces tú.

Puedo, también, escribir los versos más tristes esta noche, escribir, por ejemplo "La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros a lo lejos". Pero yo no soy Neruda, así que aunque sería un buen final, no, no lo haré.

Puedes aprender a ser tú mismo con el tiempo, es fácil...